Ella, bella cada día, se levanta. Maldice su maldición y todo lo que ha hecho, su alma es negra. Lleva a cuestas una inmensa mancha, ya le cuesta más su avance y los percances tocan el techo.
Es irónico. A sus 6 años agradecía la vida, ya son 15 y desde que los cumplió no quiere ni despertar. En sus cortes ve el alivio hacia su dolor, su salida, pero las espinas no le brindan lo que quiere y se va a hartar. Para qué abrir sus ojos si ella ya no quiere ver, las sonrisas son más falsas que un querer y no poder.
La sangre es la llama, es su flama y tiene sed, se recuesta en esa almohada mientras se ve enmudecer. No puede enfadarse cuando le faltan las fuerzas, no tiene más imagen que verse sin nada y muerta, el que no la entienda pase por la puerta. En un mundo cerrado existen heridas abiertas.
No existe nostalgia, solo rabia, pensamientos la recorren mientras más corre su sangre. Es inmadura pero con grandes dotes de sabia, no es un paria lo que lleva, pero sí un demonio errante.
Se cansa, pues no encuentra el motivo de su vida, camina perdida entre calles y avenidas. La música es su única amiga. No hay nadie para que le dé un empujón para seguir y perseguir lo que quiera. Esa sería su cura de confianza. Sin nadie más que ella, no ha pensado en una alianza.
(Continuará)
Daniela Arcaide, 1º 2º
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